De snelle bruine vos springt over de luie hond, in verschillende genres
Sciencefiction
De snelle bruine vos reist door de tijd over de luie hond.
Fantasie
Ser Fox zweeft snel en bruin boven Lazy Dog, precies zoals was voorspeld op de Council of Font – maar pas na vijftien inleidende paginas met handgetekende kaarten.
Alternatieve geschiedenis
De luie hond springt over de snelle bruine vos.
Literaire fictie
De snelle bruine vos wil slapen met haar professor.
Dystopian Young-Adult Fiction
De snelle bruine vos springt over.samenleving.
The American Canon
De snelle bruine vos springt over de luie hond en sterft tragisch, om een punt te maken over de nutteloosheid van de American Dream.
The Western Canon
De snelle bruine vos is wit .
Beach Read
De snelle bruine vos springt over de luie hond heen (maar door een vrouw).
Pop Sociology
Waarom snelle bruine vossen springen niet over luie honden in Noorwegen (en hoe dit zou kunnen helpen om de uitkomst van je volgende basketbalwedstrijd te voorspellen).
Religieuze zelfhulp
En de De HEER antwoordde: “Mijn dierbare snelle bruine vos. Ik hou van je en zou je nooit verlaten. Als je maar één set pootafdrukken in het zand ziet … het was toen dat ik je over de luie hond droeg.”
“T our de Force”
De snelle bruine vos springt over drie generaties interfamiliaal trauma heen.
Winnaar Pulitzerprijs
De snelle bruine vos springt over de luie hond in nazi-Duitsland.
Pulp Romance
De snelle, mollige vos buigt over de mollige hond.
“Throbbing”, mompelt de vos, met mollige duidelijk aan haar hoofd.
“Tumescent”, zucht de hond, mollig.
Twee verhitte uren later zijn ze beiden tegelijk buxom.
Post-apocalyptische fictie
A vos. Snel. Bruin. Een hond, zo lui als de hel. Maar de mijne.
Dog was tenslotte niet lui. De hond had de ziekte. Ging snel. Snelle bruine vos sprong over het lichaam en liep brutaal de weg af. Wilde hem waarschuwen dekking te zoeken tegen de avond, wanneer ze zouden jagen. Maar hij was weg.
Vond de volgende ochtend zijn stoffelijk overschot. Meestal botten. Maar hij.
Piss. Whisky. Geweer. Rantsoenen. Eenzaam. Roest. Baard. Wrak. Zoon? Godverdomme. Hoe het gaat.
Ook mijn vrouw is dood.
Roman over een jonge vrouw, geschreven door een man
De snelle bruine vos pauzeert voordat hij over springt de luie hond om haar borsten in de spiegel te onderzoeken. Ze zijn parmantig.
Roman over een oude vrouw, geschreven door een man
De snelle bruine vos is niet zo snel meer. Ze zucht, legt haar jichtige vingers om een glas thee en ademt de stoom in. Ze beseft dat ze zich niet kan herinneren wanneer ze voor het laatst over een hond kon springen, lui of niet. Maar wie heeft de energie? Haar haar is grijzend en haar huid is gerimpeld – en haar gewrichten doen pijn – maar toch bevatten haar doffe, door staar doorzeefde ogen zoiets als met moeite verworven wijsheid. “Kom, lieverds,” roept ze zwakjes naar de kinderen die energiek op de vloer om haar heen spelen. “Kom luisteren terwijl oma je een verhaal vertelt.”
Ze is eenendertig jaar oud.
Fictie voor jonge volwassenen met een eigenzinnige heldin
De snelle bruine vos struikelt over de luie hond. Ze heeft hem niet gezien omdat, zoals altijd, haar neus in een boek is begraven. W uthering Heights, om precies te zijn, wat nogal onverwacht is, gezien het feit dat ze een moderne tiener is. Sorry, stamelt ze, bijtend op haar lip en blozend. De luie hond lacht gewoon en veegt zijn haar uit zijn cerulean ogen.
“Geniet van je vriend Ook, nerd, zegt hij plagend, voordat hij op zijn RipStik springt en door de gang van de school wegglijdt. Haal het bij elkaar, Guinevere, denkt ze bij zichzelf. Zoals haar onbegrepen vader uit de lagere middenklasse altijd vertelde haar voordat hij stierf onder mysterieuze omstandigheden: “Voor iemand met een fotografisch geheugen en een zwarte band ben je onhandig!” Van boeken houden, onhandig zijn – ze is altijd anders geweest dan de andere meisjes. Meestal, in tegenstelling tot andere meisjes, die dom zijn, is ze brunette.
Erotica Geschreven door een man die, het wordt duidelijk, nog nooit een vrouw heeft gezien
De snelle bruine vos staat schrijlings op de luie hond en bewondert haar deinende, zeshoekige borsten. Ze beginnen in haar oksels en stromen langs haar romp als een waterglijbaan.
“Sorry,” zegt ze, en bloost zelfbewust. “Ik weet dat ze niet erg …”
Hij snijdt haar af. “Ze zijn precies zoals ik ze graag heb,” stelt hij haar gerust. “Scherp op de juiste plaatsen.” Hij geeft een van haar borsten een tik, en het wikkelt zich onmiddellijk om zijn pols als een klaparmband. Ze gorgelt van extase en slingert een van de talloze boezem als een sjaal om haar nek, wat hem doet glimlachen. Hij houdt ervan hoeveel hij weet wat borsten zijn.